Caminos Transparentes

11 junio 2011

Es realmente bonito, y realmente doloroso

Publicado por Eldas en 14:17

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Dicen que si nunca esperas nada de nadie, nunca te decepcionaras

Escalofríos provocados por palabras que congelan por dentro

Forgiveness isn't for sale, nor is the will to forget

Tristeza vuelve a mi cama todas las mañanas ahuyentando a Alegría, dejando una huella mojada.

Cover my eyes...cover my ears...Tell me these words are a lie, it can’t be true...Can you hear heaven cry?

Que escuche el viento tus palabras, que las responda el mar, que se ria de ellas el Sol, pero no vengas a mi con el fin de que las escuche, ya que para ti soy una persona necia, y como cual no entiendo lo que dices, ni muestro interes por ellas, asi que cuéntaselo a un sordo, con el fin de que te conteste el mudo...

When it rains

It's easy

"Los ojos de los otros, nuestras prisiones; sus pensamientos, nuestras jaulas..."

How can you go on, did you forget, what we have learnt from the past?

La cosa más bella en una caja de cristal, fácil de romper

"Queda quizás el recurso de andar solo, de vaciar el alma de ternura y llenarla de hastío e indiferencia, en este tiempo hostil, propicio al odio"

Contador:

Eldas: Las Palmas, Spain

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"You were my conscience so solid now you're like water"

Nada es lo que parece, nunca.

Porque el Sol no puede caerse del cielo...

La luz se ha vuelto a encender, ilumina muy fuerte. Mariposas volvéis a estar aquí

Pride can stand a thousands trials... The strong will never fall

15/04/1912 2:20a.m -1.517

JULIETA.- ¿Qué? ¿Rumor? ¡Seamos breves entonces! ¡Oh daga bienhechadora! ¡Esta es tu vaina! ¡Enmohécete aquí y dame muerte!

Mi respiración pareció lijar las paredes de mi garganta hasta excavar un agujero

“Nunca se conoce la mirada con una primera visión, ni con la segunda… Se conoce con la mirada fija, y palabras en el aire”

Like it's made of glass

Siempre queda el mínimo de esperanza por muy negro que se vea el por venir... No se puede derribar un muro que ya ha sido derribado

Esta es la historia de un antiguo marino que cargaba su ancla en sus espaldas a través de numerosos años…

[...] Y luego la pintura, las horas solitarias con el milagro de su nueva habilidad, el pincel moviéndose a veces sobre la superficie esmaltada como dotado de voluntad propia, y los dos juntos dormidos entre los botes de pintura y las de vino...

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